Con poco tiempo libre
gasto mis días.
Ya que el tiempo,
perdido en la nada,
muere cuando nace el hombre
inconsciente éste
de que la muerte,
fiel compañera,
toda en la creación agranda
al poner a ésta fin.
No hay esbozo que no recuerde
que sólo lo fugitivo dura
y que mi desconsuelo,
insignificante,
nada importa a los demás.
Invisibilidad, quietud.
Miserable esta vida
si no es canto
que camina.
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