Noventa y siete Años.
Años ganados al tiempo.
Años desfondados, inutiles.
Y el futuro ya pasó.
Y hoy , fruto de esta broma pesada que es mi vida,
curtido por las ausencias, la soledad, el dolor;
bostezo y me alimento.
Y así, tranquilo, sin más, me acuesto pronto.
Hasta mañana.
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