GIJÓN

Trabajo ( o lo intento)  como todos.

Vivo, como los demás,

sin ser especial.

Aquí, en esta nueva ciudad,

 sobrebañada de playas artificiales,

ruina industrial y estéril mar,

luminosa herida en nueva tierra,

nací un buen día.

Pero Gijón ya no es  ni su sombra,

al igual que sus gentes , canas y viejas,

derrotadas y sin futuro, conformistas,

son lo que no son y mucho menos

lo que fueron.

Pero; ¿ qué será de ti Gijón?

¿ dónde irán tus pasos y en qué direcciones?

¿ a qué árbol y a qué frutos nos podemos consagrar

Si en esta ciudad , deslucida en sí misma,

ya no se trabaja y sólo,  como un vil borracho,

  se mea y se ríe?