ODA AL BOTOX.

Elegir el alambre de lo ilógico,
cercado por pasiones y errores,
domesticado por la fuerza de lo inútil
y el peso del futuro en la palma de tu mano.

En el hecho de que no se declare
radica su verdadera miseria,
algo que la razón no puede soportar.

Es tan simple como una balada pop:
Nadie logrará ser
lo que quiere ser,
ye, ye,
si no define lo que es
ye ye,
ante el espejo
fáustico
que existe en nuestra alma,
que distorsiona
la realidad
y los límites
de nuestro cuerpo,
ye , ye.



No soy bella pero quiero serlo, repiten legiones.
La televisión tiene la culpa.
Vende desde el traje de noche al elixir orgiástico que te vuelve
fuego,sol o rayo -a tiempo completo o parcial-
a gusto del consumidor,
claro está.

Sí ,
es cierto,
el hombre adora al monstruo si este posee una bella figura,
y en general, ama destruir la verdad segregada por el deseo y la envidia.
Borra pues alma mía
lo que no tiene que ser y es,
y escupe cuando hablan los que te humillan,
y de ti se ríen.
Escuchar quiere decir que vencen y tú , víctima del bótox,
ser un producto estereotipado y reproducible.

Mas las almas blancas o impuras no importan ya.

Huyen ahora del juicio místico
ante la libación de lo prescindible y lo estético,
ante lo eternamente joven que sobrevive
incorruptible al paso del tiempo y al peso de los años.

La eternidad ha muerto.
Ya no existe para nosotros.