EL AMANTE

Me senté silencioso a tus pies,
casi como una cosa.

En tu sueño, dormida, sonríes.

Te observo como si llamara a cada objeto por tu nombre.

! Qué distinto el otoño para mí que voy,
para ti que te quedas!

NO TIENE SENTIDO SEGUIR VIVO

Veo como se diluye el polvo en la luz de la ventana.
Indefinible y perecedero,
existe.
¿Existo acaso,
Así yo también?
Si pregunto a los demás,
reflejan oscuridad
ante tan poderosa luz.

CIUDAD DE INTERIOR 1944

Los cálculos laterales,
las burdas interjecciones populares,
los muros testigos de cientos de muertes.
El eterno encrespamiento del cielo.

Abajo la gente pasea sin prisa.

Se que el día gris,
límpido y cansino,
repetido,
como una guadaña,
esquilmará los cuerpos que nunca fueron cuerpos
frente al espectro caníbal de la muerte,
alentando lo estéril de vivir dentro de un espejo.

Avanza la tarde y se desliza como un lobo herido por un conejo
enroscando a los desconocidos
que se saludan en el palio de lo viejo y la monotonía,
en la falaz costumbre de que nunca pasa nada.



Ciegos de su luz
en su yerma claridad.


La vida debió ser complicada en la época del franquismo. No merece ningún respeto el triunfo de la fuerza y la sinrazón. Muchos fueron los ignorados. Muchos los vilipendiados en esos extraños días, donde regía la tortura y la aniquilación de la verdad. Lo peor de todo es que la religión - o los que la administran- daban su bendición. Si , lo sé, es bueno olvidar. Yo soy hijo de la democracia y no sé cómo sucedió realmente. Lo que sé es que muchos , inmerecidamente, sufrieron por sus ideas y eso, no se debe olvidar. Pero perdonémoslos a todos. Eso es lo que nos diferencia de los que ganaron pero no vencieron.

EL UNO DE NOVIEMBRE

Las tinieblas no esconden las razones de la amargura.
Han regresado con la alegría del sol,
preñadas del dolor que crece en la piedra
Y en la quietud del mármol.

Nadie vuelve. Y ya han pasado cuatro años.

Sólo escucho el sonido de los coches en la carretera.

LA MUERTE.

Exhala los últimos suspiros.
Pronto dejará de sufrir tras el accidente.
Los cuervos discuten el orden de aparición en la esquela.
Ella coge fuerte mi mano,
Siento su debilidad y su lucha rota con la muerte.


Inutilidad total pero ansia de vivir.

AMOR VIRTUAL

Tu imagen ocupa 54 megabites aproximadamente.

El latido, nítido y húmedo,
se transforma en deseo.
Pero: ¿cómo florece el dónde , el cuándo y el para quién
si no siento a la palabra y a tu forma?

LA TEORÍA DE LA RELATIVIDAD

Regresar a lo vivido.

Vivir lo que no fue

entre las hojas del camino.

Fue lo que vive

porque no vive lo que no será,

al igual que el tiempo perdido

se encuentra en lo no hallado.

Éste, henchido y burlesco, nace para morir

y se fuga centesimal y repetitivo, independiente a nosotros,

para volver a nacer.

Imposible pues escapar de tu tiempo.

Einstein se equivocaba.

The Allman Brothers Band with Duane - Whipping Post - Fillmore East - 09...

Crema en estado puro. Representan la ética del rock cuando éste era eso. Rock and Roll. Su maravilloso directo unido a una sorprendente sencillez escénica ( sólo son ellos y ya está) nos trasladan a la libertad de la música. Porque la música es , sobretodo, libertad.Espacio para que nuestros sentidos vuelen y vayan más allá de donde estamos.

LOS ALGUACILES EMPALMADOS

Hemos asistido estos días al descubrimiento de algo que no es nuevo. El sistema penitenciario tiene corruptos. La noticia no me ha dejado anonadado. No me extraña que los hombres , siempre los hombres, abusen de las mujeres. Esta realidad por conocida no deja de ser repugnante. Los que detentan una situación de poder normalmente abusan y exigen una serie de favores , sexuales o no, para que otros sobrevivan malamente .Esperemos que el gobierno actúe en consonancia.

BACANAL

Me envolví en el goce en ellas
y no pregunté quienés son.
Mas si arden
no es culpa del amante,
que en su encuentro
ni nace ni muere,
negando venir, devenir
o llegar a ser.

Sólo  artificio.

!QUÉ PRONTO VIENE LA MUERTE Y CUÁNTO CARIÑO SE LLEVA!

Se dilata el latido
adherido a la piel.
Huelo la muerte
y la muerte huele a hierba.
Es en esta casa de adobe, tras el cristal
donde desluce la lluvia
y nace tu memoria.

Quizás este mediocre poema logre ,o intente explicar, lo que una desaparición de una persona cercana representa en nuestra vida. Un vacío, un hueco que, difícilmente, puede volver a llenarse.

LA LIBERTAD ES UN CONCEPTO RELATIVO, Y LA FORTUNA RADICA MUCHAS VECES EN NO LLEGAR A CONSEGUIR LO QUE SE SUEÑA

Contempló la ventana como si fuera
su interior.
Prendado de sí, libre de ataduras,
disgregó todo aquello que le era ajeno
y le hizo impropio de aquellos honores.
Y se transfiguró en otro.
Y bebió vino joven.
Y venció a las demás,
tranquilo,
envuelto en la tarde
que tibia se acababa.


Conseguir aquello que se sueña es tan peligroso como fracasar.Se transforma en soledad y desconfianza hacia los que te rodean.

EL CASTIGO DE LOS AÑOS Y LA SALUD

Como pierde memoria,
pide a este lecho el sueño ligero de fantasmas
y de aquello que sea balbuceo y deseo.

Se prepara a la larga noche.

Afuera la vida continúa.


! Qué difícil aceptar el paso del tiempo y que tus mejores años han desaparecido para no volver jamás!

Alegoría del placer.

Pocas cosas hay agradables en mi vida.
Alguna copa de vino,
una ágil conversación,
esporádicas visitas al Prado.

Lo más habitual,
es que me envilezca.

Que me mezcle en lo grotesco y ordinario,
domado por la desidia
y la autocomplaciencia,
perdiendo estúpido el tiempo
y mi salud.

Pero hoy tengo miedo.

Ya que al pronto de entregarse
me abstuve de ella,
pues aunque no hay permanencia en su cuerpo,
sentí temor de hallarla tan hermosa.

Y no ser digno.


Perdemos el tiempo. La salud, los amigos , las ilusiones. Pero nos queda la dignidad de la verdad. Aunque nos duela

EL LAGO ENOL

Es fresca la brisa a esta hora de la noche.
Lejos mi vida pasa, en la ciudad.

Mi hija se sumerge en el agua.

No quiero que pase este momento
independiente de nosotros y de lo que le rodea.
Ajeno a las miserias.

Nadando.

PLENITUD DE MUJER

Queremos
Como la que amamanta,
Que el tiempo no pase
Para que su plenitud no se agote,
Ante su vida amarga
y no correspondida.

Pero la vida sigue.

Queremos salir fuera,
En la noche,
Y que nunca amanezca.

Pero la vida continúa y
pasa como todas las cosas.

Rocío sobre la hierba.

LA ÉPICA DE LO COTIDIANO

El tiempo, sólo, pasa.

Así , de tal manera, no es difícil explicar cuál es nuestro futuro.

Ella coge la cuchara. Eleva su mano y, lentamente, alimenta a su hijo cantando la canción del gato totó. Mientras su marido, inconsciente, les observa malhumorado escuchando los deportes.

La épica de lo cotidiano.

Alguien debería grabar esta belleza y enseñarlo en las escuelas.

Éste es uno de los escasos momentos de felicidad que tienen los humanos. La mayoría de nosotros no somos conscientes.

REQUIEM POR EL MAR MEDITERRÁNEO

El viento, la lluvia, el mar.
La mar y sólo la mar.
No hay agua que retome la vida a este mar,
quemado y seco, muerto y sin matriz,
yermo de presente y ahogado de pasado.
Fue grande un día.
Fue majestuoso,
fue inexplorado.
Fue imperial y divino.
Fue el mundo todo; tumba de héroes ,
cuna de leyendas, sueño libre de colonos.
Fue como tú un día, gozosa, cuando pequeños fueron tus hijos.
Fue todo lo que pudo ser.

Hoy tan sólo es un charco lleno de mierda.

EL MÓVIL Y SU ADICTIVA CADENCIA MUSICAL ANULA A LAS MASAS Y LA INTELIGENCIA

Nunca hay un siempre ni tampoco un nada en el politono.

Sólo la cara de un idiota que se cree distinto al engañar a la vida
con su propia banda sonora.
Sí, es cierto, el ser humano necesita un ejército de gritos porque
no soporta el silencio que es la realidad.

¿Quién quiere estudiar , entonces , si la voluntad no es firme y lo que se reproduce ,vulgar y ordinario, te hace sentir más fuerte?

El poder en los dedos
de la mano ésto conduce
, sin duda, al fracaso.

Y a la más
absoluta mediocridad.

REBAJAS DE VERANO

Las compras disuelven el miedo a la angustia y a la soledad.

A la misma distancia está lo que se puede olvidar de lo que se puede vivir.

Dentro de una bolsa de multinacional están las ilusiones y las esperanzas.

Y esa es la respuesta a tanto consumismo.

MATERNIDAD

El pájaro está en la ventana. Ojea caprichoso los restos del almuerzo y se golpea con el cristal intentando entrar. El hambre quiebra su lógica.Tú, mientras , adormilada, contemplas a tu hijo recien llegado al mundo. Estás plena. Alejada del mundo y de todo lo que te rodea.
Existe, no cabe duda, un cordón umbilical invisible entre tu hijo y tú, amor mío .Como lo miras, como lo agarras, es una sensación que supera nuestra limitada comprensión. Son tus ojos en sus ojos y sus manos en tus manos lo que da sentido a esta habitación y a este miserable mundo. Lo que dan sentido a esta ciudad llena de muertos y a estas autopistas y lóbregos callejones plagados de gente solitaria . La verdad , jamás creería que todo fuera tan sencillo y extremadamente complejo. La maternidad, la luz de la tarde , los pájaros, la vida que se impone a costa de la ceniza de otras vidas. Vívamos esta plenitud antes de que desaparezca la luz de la tarde y todo sea un recuerdo.

BEBO PARA CREER QUE AÚN ESTOY VIVO

Está obligado a volverse loco
a desear lo que no debe,
ya que nada permanece,
ni le parece hermoso y bello.
Está condenado a gritar enloquecido
reclamando la protección del silencio
Y aunque la tiene, como lo deseaba,
quiere a través de la embriaguez,
a través de las palabras que se mueven,
de las piedras y su hígado enfermo,
revivir lo que fue
y que nunca fue vivido.
¡Ay!,bebí, piensa amargado
qué insaciable bebí entonces.
Pero yo también estaba demasiado repleto
del mundo y, al beber,
rebosé yo también.

Diario del hastío.

Pocas cosas hay agradables en mi vida.
Alguna copa de vino,
una ágil conversación,
esporádicas visitas al Prado.

Lo más habitual
es que me envilezca.
Que me mezcle en lo grotesco y ordinario,
domado por la desidia
y la autocomplacencia,
perdiendo estúpido el tiempo
y mi salud.


Pero hoy tengo miedo.

Ya que al pronto de entregárseme
me abstuve de ella,
pues aunque sé que no hay permanencia en su cuerpo,
sentí temor de hallarla tan hermosa.

Y no ser digno.

PALOMA 19 AÑOS. UNIVERSITARIA. FRANCÉS Y GRIEGO. DOMICILIOS Y HOTEL

Quédate.

En la noche,

sin descubrir la luz del día.

Será suficiente.

AGONÍA LABORAL

Todos proclaman que existe.
Pero no somos tan incautos
Y no creemos en ella.
Queremos necios la seguridad,
ajenos a la vida y sus suertes,
A la crueldad del destino
Y el desasosiego de lo que
pueda ser mañana.

Porque mañana hay que comer.

Y también pasado mañana.

Y la mañana de mañana,
También habrá que comer.

Aunque sea sólo esto
y a ratos, y sólo a ratos
es más que suficiente para sufrir.

Cada mañana me dan ganas
de romper y dejarlo todo.A veces, de forma disciplinada y prudente-no soy sólo yo quien sufre de esta agonía de compartir vacío y espacio- ,otras veces...

sé que me faltará decisión y no lo haré.

El miedo me paraliza las manos y la lengua.

INCERTIDUMBRE

Las horas han pasado.
la noche ya no es noche.
Asustado, contemplas el día
antes de decidir qué hacer
esta nueva mañana
de tu simple vida.
El sol nos cubre con su luz
Y en esta situación,
nada más que eso significa:
otra mañana que empieza.

AMIE WINEHOUSE

Cuando regreses a la vida entre elegías y canciones,
con el campo de batalla plagado de cadáveres,
no sufras la mentira de ser leyenda.
Sigue la estela de tus noches
y en la búsqueda de tu ser
disípate a lo que no se ve.
Dificil es ser quien eres
y vivir como dicen que vives
pero el peso de tu nombre,
devorados por los otros,
transforma tus errores en culto
y tu dolor en audacia.

Que la longitud de tu sueño no acabe cuando el día empieza
vencida por la desconfianza de la mañana
y lo que unos y otros, aduladores,
gritan ante tu imagen consagrada
al exceso y el fulgor.
Aman lo que no entienden pues el amor,
juvenil e impulsivo,
hace de lo mediocre un mito.

Mas por encima de ti debes estar.

Vive hacia dentro y ocúltate
y en la quietud de tu cama,
a solas,
preparáte a renacer en otra
y sentir con gusto
la libertad de las drogas y los excesos
que así, ficticiamente,
te extinguen ante la mirada del mundo.

Otra vez.

LA REALIDAD SE CONSTRUYE

Hola a todos.

El mundo sigue siendo mundo a pesar de la ceniza. Las cosas, poco a poco, vuelven a su cauce y el consumismo atroz y voraz nos vuelve a la tranquilidad. El tráfico aéreo se ha reanudado. Se restablecen las comunicaciones entre los distintos países. Vuelven las compañías de vuelo a generar ingresos. Regresa la certidumbre. Todo listo pues, para morir creyendo que estamos vivos. Los teledarios nos trasmiten noticias tranquilizadoras. La nube de ceniza va al Ártico, no hay toxicidad, el daño a la especie humana es imposible. Me pregunto cuánta verdad habrá en todo esto .Cuánta miseria y dólares - o euros- esconden estos titulares. No creo , por desengaño y descarte , ni una sóla palabra de lo que me dices. La realidad es , posiblemente, una mezcla de ignoria y ansiedad por volver a recuperar nuestro mundo anodino. Que se llenen los duty free, que la gente compre recuerdos absurdos y extravagantes de donde han estado aunque no hallan salidos del complejo turístico, que se colmen nuestros buches de comida exóticamente preconocinada. Que seamos , como siempre, especiales o así nos sintamos, para eludir la responsabilidad de vivir y la verdad. Yo no sé la verdad. Desconozco cúál es y dónde se encuentra. Estoy tan perdido como todos vosotros y , como es lógico , tengo miedo. Tengo miedo al mañana. Tengo miedo a que mi hijo se encuentre con un mundo altamente sofisticado y reproducible. Tengo miedo a que no halla más que individualidades creadas por la Coca- cola y los que dicen que tenemos que ser distintos para ser alguien. Tengo miedo a que me hagan sentir miedo cuando no existe y vea fantasmas cuando no hay fantasmas. La realidad se construye ergo, se destruye mi identidad. Y mi yo.

Nos vemos.

EL SÍNDROME DEL NIDO VACÍO.

Aunque lo desconoce piensa que todo será olvidado.

Como si no hubiera sucedido regresará a sus quehaceres y a lo monotonía de la tienda. Olvidará ese día y como libre de pesimismos y miedos se entregó valiente y decidida a aquel hombre que tanto temían sus padres.

Ya han pasado veinte años.

Su carne, joven y tersa, está hundida en las arrugas y la vejez.
Cuando nadie le quede, libre de sus hijos y sus lamentos, volverá a ese recuerdo y a ese hombre y con él, renacido e insatisfecho, el deseo de que profanen su cuerpo.

Aunque es imposible, dice con resignación, después de tantos años volver a amar a una figura perdida.

Sólo me queda la muerte.

Atenta y avisada.

LAS PENAS CON PAN SON MENOS PENAS

EL FUNCIONARIO QUE NO QUISO SER FUNCIONARIO.

Esta es su ventana.
Se mueve como si captara
el mundo
independiente a lo que no crece
y trunca lo imaginario.

Pero abrió los ojos y lo que apareció
puso en evidencia a los que allí rebosan.
Y quienes lo vieron no lo perdonaron
ajenos y asombrados ante quien
es uno y no participa en la vida de afuera.

Y se vuelven y susurran
y hablan de él
cada cual con su noche,
cada cual con su sólido vacío,
con su grieta amarga,
cada vez más parecidos.

Pero todos callan
porque él,
como de un país lejano,
ni los mira
ni los comprende.

LA TIERRA YA NO ES ESCLAVA DE LOS HOMBRES.

Hola.

Hoy es el segundo día de vida de este blog. Este diario virtual , público y poco visitado refleja mis preocupaciones sobre cómo acontecen las cosas en este pequeño planeta llamado tierra. La tierra, nunca más acertado que en este caso, , se ha revelado contra nosotros. Exhala ira y fuego ante nuestras constantes agresiones y faltas de respeto. Se muestra iracunda y grave y cubre, como si la propia muerte fuera, los cielos de un halo fantasmal que recuerda al fin de los días. Ella no hace más que ser ella. Sólo protesta de una manera física ante nuestra incompetencia. Sus latidos , quízás alterados por los experimentos que hay bajo tierra reclaman nuestra atención. Pero: ¿ qué es lo que está sucediendo? ¿ por qué ahora se suspenden los vuelos y los hombres, otrora aguerridos y dominadores se sienten incompetentes ante lo que nuestra madre decide hacer?. Quizás debamos volver al panteismo. Al sacrifico ritual de vírgenes y cabritos para calmar su sed de sangre. Uno vez, no hace tanto, muchos lo hicieron y no dió resultados. Muchos , támbién, construyeron pirámides para honrar al cielo, ¿o fue a sí mismos?. El hombre que vence a la tierra , la tierra que derroca al hombre, pánico, enfados y sobrecalientamiento.
Al final la culpa de que la tierra proteste es del gobierno, como siempre.

Saludos.

FUGACIDAD

Éste es tu tiempo.
El tiempo perdido en
el tiempo de la naturaleza y
en el orden de las cosas.
Existen escasas alteraciones.
Los que están ahí,
están como si no,
como si fuera otros,
pero es como si fueran tú,
tal como son o pueden ser las cosas
y las personas,
pues son o no son,
Insustanciales a la vida,
Deudores de la muerte.
Ya hice esto,
Lo he olvidado
y no lo recuerdo.
Porque no abrigo esperanzas de volver.
Porque no abrigo esperanzas.
Brotad, cantad,
y morir.