Cambian las cosas.
Los campos dan sus buenos frutos.
La lluvia sucede a la lluvia.
Pasan las estaciones.
Y es a través de este cristal,
húmedo , lleno de motas blancas de suciedad,
testigo de tantos ojos que lo han visto,
donde , un árbol , ahora,
en este otoño,
espera su renacer
en la próxima primavera.
martes, 30 de noviembre de 2010
lunes, 29 de noviembre de 2010
PROSTITUCIÓN INFANTIL
¿ Follar con ella?
Ese es caro y para elegidos,
dice el chulo.
Quince años
tiene la muchacha.
Cuerpo preso
en el placer de otros
que no puede existir puro
en el reino siniestro
de los adultos.
Ni ya , nunca más,
en el de la niñez.
Ese es caro y para elegidos,
dice el chulo.
Quince años
tiene la muchacha.
Cuerpo preso
en el placer de otros
que no puede existir puro
en el reino siniestro
de los adultos.
Ni ya , nunca más,
en el de la niñez.
domingo, 28 de noviembre de 2010
SUPREMA REALIDAD
Silencio.
Murmullos de vida,
asépticos hospitales,
crueles funerarias,
Lúgubres morgues.
Mientras el mediodía jalona las montañas,
en las habitaciones,
en los campos de batalla,
en sus camas,
en los quirófanos,
en los geriátricos,
los hombres mueren.
Suprema realidad.
Murmullos de vida,
asépticos hospitales,
crueles funerarias,
Lúgubres morgues.
Mientras el mediodía jalona las montañas,
en las habitaciones,
en los campos de batalla,
en sus camas,
en los quirófanos,
en los geriátricos,
los hombres mueren.
Suprema realidad.
LULÚ DE NOCHE
Y ahora soy esto,
un joven viejo de 32 años.
Pasos hubo
que aquí me trajeron.
Y es aquí,
en este punto de inagotable pesimismo
y densa soledad,
en la tarde, en su final,
tensa ésta como un arco venenoso,
cuando, sin darme cuenta, de imprevisto,
cae la noche y su silencio.
un joven viejo de 32 años.
Pasos hubo
que aquí me trajeron.
Y es aquí,
en este punto de inagotable pesimismo
y densa soledad,
en la tarde, en su final,
tensa ésta como un arco venenoso,
cuando, sin darme cuenta, de imprevisto,
cae la noche y su silencio.
sábado, 27 de noviembre de 2010
LA FUENTE
Mira la fuente.
El agua sigue,
y tú que la ves,
también.
Siente este instante.
Ya sois lo mismo.
Intrahistoria.
El agua sigue,
y tú que la ves,
también.
Siente este instante.
Ya sois lo mismo.
Intrahistoria.
viernes, 26 de noviembre de 2010
LA LÁPIDA
Desaparecéremos.
Otros vendrán y nos olvidarán
en torno a un sol nuevo y reluciente
que nos hará opacos y oscuros
a aquellos que vivirán
lo que hoy son nuestros días.
Y así , sobre mí,
y también sobre ti,
en nuestras lápidas
sólo habra un oscuro silencio.
Insoportable.
Otros vendrán y nos olvidarán
en torno a un sol nuevo y reluciente
que nos hará opacos y oscuros
a aquellos que vivirán
lo que hoy son nuestros días.
Y así , sobre mí,
y también sobre ti,
en nuestras lápidas
sólo habra un oscuro silencio.
Insoportable.
ENTIBIADA TRISTEZA
Observo el vuelo de los pájaros
en el ocaso de una tarde de otoño.
¿ Qué debo hacer , amor mío,
para dejar de ser yo
y no amar
esta entibiada tristeza?
en el ocaso de una tarde de otoño.
¿ Qué debo hacer , amor mío,
para dejar de ser yo
y no amar
esta entibiada tristeza?
miércoles, 24 de noviembre de 2010
ZEUS HABLA A SU HIJO HÉRCULES.
Inquieto está el Olimpo en estos tiempos,
pues Zeus hace mucho que no duerme
y busca , desesperado,
respuesta a sus miedos
en el amor de sus muchos hijos.
No sólo está la noche
presa del temor a la luz del día.
Es mi orgullo, vuestro olvido y desprecio,
lo que me inquieta.
Mudo , sordo, debería estar.
Firme como mis estatuas;
pero quiero saber.
¿Por qué en vuestros ojos , Hércules,
está vivo aquel fulgor que yo sé
que no puede existir en lo mortal
y es sólo propio de los dioses?
pues Zeus hace mucho que no duerme
y busca , desesperado,
respuesta a sus miedos
en el amor de sus muchos hijos.
No sólo está la noche
presa del temor a la luz del día.
Es mi orgullo, vuestro olvido y desprecio,
lo que me inquieta.
Mudo , sordo, debería estar.
Firme como mis estatuas;
pero quiero saber.
¿Por qué en vuestros ojos , Hércules,
está vivo aquel fulgor que yo sé
que no puede existir en lo mortal
y es sólo propio de los dioses?
sábado, 20 de noviembre de 2010
MORIR
Tal vez deberíamos olvidarlo todo.
Empezar de nuevo cada mañana,
aprender hacia atrás y desalojar nuestro conocimiento.
Romper en dos mitades nuestra vida y obras.
Destruirlo todo, lo más rotundo y lo más perecedero,
y así, en nuestro final, superado el temor a las palabras,
sentados en nuestro viejo sillón,
cuando ya no quede nada,
saber morir.
Empezar de nuevo cada mañana,
aprender hacia atrás y desalojar nuestro conocimiento.
Romper en dos mitades nuestra vida y obras.
Destruirlo todo, lo más rotundo y lo más perecedero,
y así, en nuestro final, superado el temor a las palabras,
sentados en nuestro viejo sillón,
cuando ya no quede nada,
saber morir.
jueves, 18 de noviembre de 2010
LA FORTUNA
No eres más que un deseo.
Un reflejo del miedo al terror y al fracaso.
Por eso te queremos.
Por eso te buscamos
y creemos que, afortunadamente,
apareces fortuna.
Y de tanto esperarte, de repente,
tu futuro está en mi rostro,
sensitiva a todo lo que en ti busco
y espero inocente alcanzar.
Pero ahora yo te acuso.
Pues como un vino amargo que emborracha,
haces latir mi corazón
y sólo eso.
Nada, esa es tu respuesta.
Nada más
ni nada nuevo.
Por eso te maldigo
fortuna.
Por eso te maldigo.
Un reflejo del miedo al terror y al fracaso.
Por eso te queremos.
Por eso te buscamos
y creemos que, afortunadamente,
apareces fortuna.
Y de tanto esperarte, de repente,
tu futuro está en mi rostro,
sensitiva a todo lo que en ti busco
y espero inocente alcanzar.
Pero ahora yo te acuso.
Pues como un vino amargo que emborracha,
haces latir mi corazón
y sólo eso.
Nada, esa es tu respuesta.
Nada más
ni nada nuevo.
Por eso te maldigo
fortuna.
Por eso te maldigo.
sábado, 6 de noviembre de 2010
LA INSATISFACCIÓN
Suena la lluvia en la ventana.
La ausencia es espacio.
¿Y qué he de hacer hoy,
unido a un deseo que ni se llena
ni me place y cierra en mí,
seco y adusto,
como árida peña
el no poder entrar más en ella?
Pero; ¿ quién eres tú?.
¿O qué?
La ausencia es espacio.
¿Y qué he de hacer hoy,
unido a un deseo que ni se llena
ni me place y cierra en mí,
seco y adusto,
como árida peña
el no poder entrar más en ella?
Pero; ¿ quién eres tú?.
¿O qué?
SACRIFICIO
De uno a uno, todos,
no somos nada.
Pero mi vida sigue
a pesar de que mis años
no resisten el desgate.
Pero todo eres tú, mujer.
En ti comienza mi vida madre,
y se edifica mi fin , hija mía.
Pocos momentos de calma.
La historia ajena a mí,
siendo yo simple masa para su letra.
¿Resplandece triunfante , entonces,
mi muerte en mi sacrifico por nada?
Y ya sé que nada tiene sentido.
Sé o no sé, - quién lo sabe-
que hay un fin y un comienzo.
Una muerte y un asesinato
encubierto en cada nueva vida.
Que hay cosas que están realizadas y que quedan por realizar
y que lo eterno, perdido en la crueldad,
no llora por mí; mas bien es, impasible,
indiferente, aséptico.
Vacío y gélido.
Ironícamente matemático.
Ajeno.
Moriré,
sí, moriré.
Moriré.
Y nada a de cambiar
porque no hay nada.
no somos nada.
Pero mi vida sigue
a pesar de que mis años
no resisten el desgate.
Pero todo eres tú, mujer.
En ti comienza mi vida madre,
y se edifica mi fin , hija mía.
Pocos momentos de calma.
La historia ajena a mí,
siendo yo simple masa para su letra.
¿Resplandece triunfante , entonces,
mi muerte en mi sacrifico por nada?
Y ya sé que nada tiene sentido.
Sé o no sé, - quién lo sabe-
que hay un fin y un comienzo.
Una muerte y un asesinato
encubierto en cada nueva vida.
Que hay cosas que están realizadas y que quedan por realizar
y que lo eterno, perdido en la crueldad,
no llora por mí; mas bien es, impasible,
indiferente, aséptico.
Vacío y gélido.
Ironícamente matemático.
Ajeno.
Moriré,
sí, moriré.
Moriré.
Y nada a de cambiar
porque no hay nada.
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